Entrée dans la quarantaine, je poursuis mon chemin.

Passionnée de culture, de nature, d'écriture et de lecture

(ouh, la bande des  "ture"!).

 " ABATTEZ LES GRANDS ARBRES ! " nouvelle

© sandrine Virbel. le 26 septembre 2009. 

La nouvelle qui suit est basée sur des faits réels et des témoignages de Rwandais survivants,

glanés de-ci de-là.
Le génocide qui a saigné le Rwanda s’avère simple et complexe à la fois.
Le monde occidental a planté les graines de la tuerie puis a contemplé les arbustes s’élever jusqu’au point de non retour. Lorsque les fruits se sont révélés suffisamment mûrs, l’occident a fermé les yeux et a quitté la terre. Advienne que pourra.
Mais tout cela est une autre histoire.

Je ne propose qu’une petite histoire dans l’Histoire…

pas celle des manuels scolaires qui continuent d’occulter l’étendue des responsabilités...

EXTRAIT DU LIVRE de Sandrine VIrbel.

"ABATTEZ LES GRANDS ARBRES ! "

 nouvelle

Avertissement !

Ce livre est  strictement  réservé aux adultes !

en raison description de scènes insoutenables

mais réelles.

Banlieue de Kigali, matin du 7 avril 1994.

 © Sandrine Vibel  

« Tais-toi, pas un mot… il approche… » 
Il n’a pas besoin de le chuchoter à nouveau.
Je suis tellement terrorisée que je cache mon visage dans le cou de mon frère qui me serre contre lui  dans un geste follement désespéré de protection impossible.
Ce n’est pas l’obscurité dérisoire de ce placard qui empêchera l’homme de nous atteindre, il lui suffira de donner un violent coup du bout de sa botte militaire pour défoncer le mobilier et nous offrir à son arme.
Ce n’est pas plus Paul-Toussaint, mon aîné de 2 ans, qui parviendra à nous sauver.
Du haut de ses 12 ans, il ne fera pas le poids.
Même maman ne s’y est pas trompée qui nous a ordonnés de nous cacher dans ce meuble exigu lorsque la milice a commencé à arpenter notre rue.
Lorsque l’homme est entré, je l’ai entendu la traiter de tous les noms. Il renversait les meubles, il hurlait des insanités, lui demandant où elle cachait ses sales cafards.
J’ai mis un moment avant de comprendre qu’il parlait de nous, les enfants.
Puis tout s’est enchaîné… maman qui s’interpose… qui supplie qu’on ne touche pas à ses petits… qui s’offre en sacrifice pour nous sauver… qu’on fasse d’elle ce qu’on veut mais qu’on nous épargne...
Les larmes qui coulent sur les joues de mon frère m’impressionnent terriblement.

Lui si fort, un vrai petit dur lorsqu’il joue avec les autres garçons du voisinage, sa faiblesse momentanée me trouble au possible.
J’entends du bruit, des choses tombent bruyamment sur le sol, puis je perçois des pleurs et enfin des souffles. Je me sens éclaboussée par ces sons étouffés, salis par ce que je ne comprends pas vraiment. Paul pleure doucement, les yeux baissés, il me serre plus fortement contre lui et pose un doigt sur mes lèvres pour m’imposer le silence.
Seulement, je me trémousse, je ne suis pas très à l’aise, mes membres ankylosés à force de rester crispés dans une immobilité forcée commencent à douloureusement fourmiller. Honteuse, je ressens une sensation incongrue d’humidité qui coure le long de mes jambes et qui baigne déjà l’endroit où je suis assise.
« Paul, je suis désolée, j’ai fais pipi sur moi… » je chuchote d’une voix contrite à l’oreille de mon frère qui plaque sa main sur ma bouche.
L’homme est devant notre meuble, une mince paroi de mauvais bois nous sépare de sa haine incompréhensible. Nous avons l’impression de sentir sa respiration sur nous. Je me retiens de hurler.
« Femme, ouvre les portes que je vérifie si tes sales petits cafards ne sont pas terrés là. »
Le souffle court, nous subissons la distorsion du temps. Chaque seconde nous rapproche de l’inévitable, notre mère ne pourra pas éternellement détourner la stupide violence de cet homme que nous ne connaissons même pas...read more

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Premier Prix du concours "Quatre Lignes" 2011.